Joan Sutherland Follow

È strano!È strano! In core scolpiti ho quegli accenti.
Seria per me sventura um serio amore?
Che risolvi, o turbata anima mia?
Null’uomo ancora t’accendeva. O gioia ch’io non
connobi, essere amata, amando.
E sdengnarla poss’io, per l’aride follie del viver mio?

Ah, forse lui che l’anima
solinga nel tomulti
Godea sovente pingere
de’suoi colori occulti!
Lui che modesto e vigile
all’egre soglie ascese,
E nuova febbre accese,
destandomi all’amor.
A quell’amor ch’è palpito,
dell’universo intero
Misterioso, altero,
croce e delizia al cor.
A me fanciulla, um candido
e trepido desire
Questi effigiò dolcissimo,
signor dell’avvenire.
Quando nè cieli il raggio,
di sua beltà vedea
E tutta me pascea
di quel divino error.
Sentia che amore è palpito,
dell’universo intero
Misterioso, altero,
croce e delizia al cor.
Follie! follie! delirio vano è questo!
Povera donna, sola
Abbandonata in questo
Popoloso deserto
Che appellano Parigi,
Che spero or più?
Che far degg'io!
Gioire,
Di voluttà nei vortici perire.
Sempre libera degg'io
Folleggiar di gioia in gioia,
Vò che scorra il viver mio
Pei sentieri del piacer,
Nasca il giorno, o il giorno muoia,
Sempre lieta nè ritrovi
A diletti sempre nuovi
Dee volare il mio pensier.