Julien Clerc Follow

Elle a pris ses enfants

Et elle les a noyés.

C'était seulment

Des carrés de papier.

Cent-vingt pages déchirées

Qui allaient se baigner

Juste là où la Seine

Embrasse Aubervilliers.

Du haut du pont de fer

Elle les a vus flotter,

S'en aller vers la mer

Nourrir les naufragés.

Un tout petit roman

Qui disait sans mentir

Qu'on peut tout inventer,

Même ses souvenirs.

Ça s'appelait :

"Toi, tu me plais".

On lui avait dit: Non,

Qu'il faudrait travailler,

En faire un peu plus long

En soignant les effets.

D'autres qui n'avaient pas lu

Lui avaient écrit :

Ceci ne rentre pas

Dans nos catégories.

D'autres, encore plus polis

Lui avaient proposé

De travailler l'histoire

À quatre mains croisées.

Comme on dirait aux femmes,

Aux Indiens, aux enfants :

"Tout ça n'est pas sérieux.

Couchez-vous maintenant."

Elle a pris son enfant

Et elle l'a noyé.

C'était son manuscrit

Qu'elle avait déchiré.

Il était moins de six heures.

Le soleil souriait.

Le monde et le bonheur.

Quelque part l'attendaient.

Ça s'appelait :

"Toi, tu me plais".