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Chissà se son contento
oppure mi accontento di
non raccontare mai a nessuno
cosa sento.
Chissà se son contento...?

A mia madre non ho chiesto
com'è stato il primo bacio,
se si parlano d'amore
e se poi lo fanno ancora.
Il peccato originale
segna le generazioni:
siamo figli finché un giorno
diventiamo anche noi genitori.

Chissà se son contento,
chissà se mi accontento di
non raccontare mai a nessuno
cosa sento.
Chissà se son contento
oppure mi accontento di
non domandare mai a nessuno
cosa sente.
Chissà se son contento
oppure mi accontenterò.

Siamo diventati adulti
per abitudine e non ci
sorprendiamo più
delle battute manuali,
i porno, i cellulari,
gli astucci vuoti dei
preservativi abbandonati;
i baci in bocca a scuola
vietati, la trappola di amori
idealizzati.

Chissà se son contento
chissà se mi accontento di
non raccontare mai a nessuno
cosa sento.
Chissà se son contento
oppure mi accontento di
non domandare mai a nessuno
cosa sente.

Con mio padre non ho mai
parlato di sesso,
mi domando, con mio figlio farò lo stesso?

Chissà se son contento
oppure mi accontento di
non domandare mai a nessuno
cosa sente.

Con mio padre non ho mai
parlato di sesso,
mi domando, con mio figlio
farò lo stesso?

Chissà se mi accontenterò.

(Grazie a Alessandra per questo testo)